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Paulina Czienskowski über eine Nacktparty, auf der sie sich wie ein Spanner fühlt. Eine Nacktparty. Mit gespielter Lässigkeit willige ich ein. Bin ja nicht prüde oder so, denke ich. Dabei mag ich Menschen nicht besonders. Das klingt soziophober, als ich es meine. Ich meine ihre nackten Körper. Zumindest mag ich den nicht bedingungslos von jedem Fremden, meinen übrigens auch nicht immer.
Am Eingang bin ich heilfroh, dass ich, anders als die anderen Gäste, die Wahl habe. Mein Schutzwall. Geht ja nicht jeden an, wo meine Problemzonen sind. In Jeans, Hoody und Regenjacke beginne ich wie ein Hausmeister aus einer Kleinstadt meinen durch die Partymacher begleiteten Streifzug. Eine dunkle, leicht modrig riechende Feierhöhle da unter der Erde.
Die Luftfeuchtigkeit liegt bei Prozent. Speckrollen wippen, spitze Knochen zeichnen sich im Schummerlicht unter dünner Haut ab. Überall Genitalien, mal in naturbelassenem Zustand, mal nicht. Ich fühle mich deplatziert, fast wie ein Spanner. Es ist dämmerig und doch hell genug, um aus der Ferne einen bräsig auf einem Barhocker sitzenden pummeligen Glatzkopf zu beobachten. Sein Bauchfett verdeckt durch mehrere Lagen sein Glied.
Während er so umherschaut, nippt er mit bewundernswerter Selbstverständlichkeit am Bier. Zwei etwa 15 Jahre jüngere Jungs nuckeln daran wie gierige Wolfskinder. Es fällt schwer zuzusehen. Genau so schwer wegzusehen.
